« […] il faut beaucoup de
prodigues pour faire un peuple généreux, beaucoup d’indisciplinés pour faire un
peuple libre, et beaucoup de jeunes fous pour faire un peuple héroïque. »
Georges Bernanos (in Les enfants humiliés)
« […] c’est la fièvre de la
jeunesse qui maintient le reste du monde à la température normale. Quand la
jeunesse se refroidit, le reste du monde claque des dents. » Georges
Bernanos (in Les enfants humiliés)
« Je n’ai pas perdu mon
pays, je ne pourrais le perdre à demi, je le perdrais s’il ne m’était plus nécessaire,
s’il ne m’était plus nécessaire de me sentir français. Le reste importe peu à
mes yeux. Certaine nostalgie des déracinés m’inspire même plus de dégoût que de
compassion. Ils pleurent les habitudes perdues, ils geignent sur des moignons d’habitudes
encore vifs et sanguinolents, ils ont mal à la France comme le manchot au pouce
de sa main amputée. Rien ne fera jamais de moi un déraciné, je ne vivrais pas
cinq minutes les racines en l’air, je ne serai déraciné que de la vie. Tant que
je vivrai je tiendrai au pays comme à l’enfance, et lorsque la sève ne montera
plus, toutes les feuilles tomberont d’un seul coup. Ils me font rigoler avec
leur nostalgie des paysages français ! Je n’ai pas revu ceux de ma
jeunesse, j’en ai préféré d’autres, je tiens à la Provence par un sentiment
mille fois plus fort et plus jaloux. Il n’en est pas moins vrai qu’après trente
ans d’absence – ou de ce que nous appelons de ce nom – les personnages de mes
livres se retrouvent d’eux-mêmes aux lieux que j’ai cru quitter. Ici ou
ailleurs, pourquoi aurais-je la nostalgie de ce que je possède malgré moi, que
je ne puis trahir ? Pourquoi évoquerais-je avec mélancolie l’eau noire du
chemin creux, la haie qui siffle sous l’averse, puisque je suis moi-même la
haie et l’eau noire ? » Georges Bernanos (in Les enfants humiliés,
p. 27-28)
« Je ferme chaque soir ce
cahier, résolu à ne plus l’ouvrir, du moins avant longtemps. Et chaque matin,
je reviens m’asseoir à l’ombre vite rétrécie du mur, sous un manguier desséché
dont les fruits pendent au bout d’un pédoncule mort, et qui tombent un à un,
rebondissent sur le sol durci. Un autre mur me fait face, criblé de taches
lumineuses immobiles, écaillé, râpé, pelé par le soleil, atteint de cette gale
solaire qui restera toujours pour moi comme le signe presque abstrait de l’extrême
misère, de la misère sans remède et sans espérance. Au fond de cette courette
de soixante pieds de large la chaleur se dépose ainsi qu’une eau dormante par
couches successives, horizontales, d’une température sans doute inégale, et que
le vent trop faible pousse lentement vers le canal flamboyant de la route qui
roule vers le fleuve liquide un autre fleuve d’air embrasé. La feuille tombée
de l’arbre craque déjà sous le doigt, se brise comme verre, et la journée ne s’achèvera
pas qu’elle ne soit un débris à peine distinct des autres ordures, car le
soleil égalise tout et ses fumiers austères, sans couleur et sans odeur, sont
plus lugubres que les plus dégoûtantes créations de la pluie, de la neige et de
la boue. D’un coin de terre sordide, d’une courette lépreuse ouverte sur un
ciel en apparence inflexible mais que l’approche du soir verdit d’un seul coup,
il fait un lieu solitaire, comme si la chaleur et la lumière invariables
maintenaient la vie au point fixe, dans un équilibre étrange qui donne l’illusion
– ou peut-être la réalité – du silence alors que la maison derrière mon dos –
comme d’habitude, comme toujours, oh ! mes amis ! – retentit de cris,
de disputes, d’injures proférées en trois langues auxquelles répondent
gravement les aras excentriques, les grands clowns peints de jaune, de bleu, d’écarlate
et de vert Véronèse, mais qui font danser nerveusement d’une patte sur l’autre
les urubus noirs à tête écailleuse, les charognards aussi familiers que des
poules. Je tire la table à moi, je cale mes reins au dossier de la chaise et le
dossier de la chaise au mur, car je sais que cette part d’ombre m’est mesurée,
qu’il me faudra l’échanger tout à l’heure contre une autre ombre plus malsaine,
sous l’arbre troué comme une écumoire. Je n’ai pas choisi cette place et elle
ne m’a pas été imposée davantage, je m’y traîne aisément sur mes deux cannes,
voilà tout. Le temps est passé pour moi d’aller plus loin, où irais-je ?
Ce qui seul importe à mon âge, c’est de ne plus reculer. Je n’écris nullement
cela par gloriole, Dieu le sait ! L’idée du recul m’inspire, hélas !
un autre sentiment que celui d’une noble indignation. Elle me fait peur. Si je
marche à ma fin, comme tout le monde, c’est le visage tourné vers ce qui
commence, qui n’arrête pas de commencer, qui commence et ne se recommence
jamais, ô victoire ! Chaque pas en arrière me rapproche de la mort, ou de
ce qu’il est à peine permis d’appeler de ce nom, la seule que puisse redouter
un homme libre, dont le Christ a brisé les chaînes – la fatalité des vies manquées,
perdues, le destin, fatum – toutes les fatalités ensemble, celles du
sang, de la race, des habitudes, et celles encore de nos erreurs ou de nos
fautes, la Fatalité à quoi nul n’échappe qu’en se jetant en avant. Je ne me
suis pas plus souvent jeté en avant qu’un autre, bien sûr, mais je n’ai jamais
cru être arrivé, je me trouve peut-être plus loin que je ne pense. Et
maintenant, pris ainsi entre la table et le mur, je suis toujours certain de ne
pas reculer d’un pouce… Alors j’avance la main vers mon cahier, faute de mieux,
faute d’une autre prise possible, afin de ne pas la refermer dans le vide. Mon
travail d’hier ne valait sans doute pas grand-chose, mais celui d’aujourd’hui n’a
d’issue que la brèche déjà faite. Partout ailleurs qu’en ce pays absolument étranger
à mon âme, je serais tenté de remettre à demain. Mais je suis un exilé de trop
fraîche date, je n’ai pas encore réussi à me faire un nouveau demain – me le
ferai-je un jour, me ferai-je un demain du Brésil, est-ce possible ? – Mon
demain reste un demain français, il a la couleur, il a l’odeur des matins de l’enfance,
il ne peut me servir ici. Ici le temps m’est mesuré comme l’ombre. »
Georges Bernanos (in Les enfants humiliés, p. 84-87)
« J’ignore pour qui j’écris,
mais je sais pourquoi j’écris. J’écris pour me justifier. – Aux yeux de qui ?
– Je vous l’ai déjà dit, je brave le ridicule de vous le redire. Aux yeux de l’enfant
que je fus. Qu’il ait cessé de me parler ou non, qu’importe, je ne conviendrai
jamais de son silence, je lui répondrai toujours. Je veux bien lui apprendre à
souffrir, je ne le détournerai pas de souffrir, j’aime mieux le voir révolté
que déçu, car la révolte n’est le plus souvent qu’un passage, au lieu que la déception
n’appartient déjà plus à ce monde, elle est pleine et dense comme l’enfer. »
Georges Bernanos (in Les enfants humiliés, p. 164)
« Si loin que je remonte
vers le passé, je ne me souviens pas d’avoir eu beaucoup d’illusions. L’illusion,
c’est le rêve à bon marché, fil et coton, le rêve trop souvent greffé sur une
expérience précoce, le rêve des notaires futurs. J’ai fait des rêves, oui, mais
je savais bien qu’ils étaient des rêves. L’illusion est un avorton de rêve, un
rêve nain, proportionné à la taille de l’enfance, et moi, mes rêves, je les
voulais démesurés – sinon, à quoi bon les rêves ? Et voilà précisément
pourquoi ils ne m’ont pas déçu. Si je recommençais la vie, je tâcherais de les
faire encore plus grands, parce que la vie est infiniment plus grande et plus
belle que je n’avais cru, même en rêve, et moi plus petit. J’ai rêvé de saints
et de héros, négligeant les formes intermédiaires de notre espèce, et je m’aperçois
que ces formes intermédiaires existent à peine, que seuls comptent les saints
et les héros. Les formes intermédiaires sont une bouillie, un magma – qui en a
pris au hasard une poignée connaît tout le reste, et cette gelée ne mériterait
pas même de nom, si les saints et les héros ne lui en donnaient un, ne lui
donnaient leur nom d’homme. Bref, c’est par les saints et les héros que je suis,
les héros et les saints m’ont jadis rassasié de rêves et préservé des
illusions. Je n’ai jamais pris, par exemple, les bigots pour des chrétiens, les
militaires pour des soldats, les grandes personnes pour autre chose que des
enfants monstrueux, couverts de poils. À qui servent-ils ? me
demandais-je. Au fond je me le demande encore. Le fait est qu’ils ne m’ont
servi à rien. Car voilà justement de quoi faire tiquer les réalistes
conseilleurs, voilà ce qui donne à ma pauvre vie un sens – par ailleurs si
plate et si bête… On me pressait de devenir un garçon pratique sous peine de
crever de faim. Or, ce sont mes rêves qui me nourrissent. Les bigots, les
militaires et les grandes personnes en général ne m’ont absolument servi à
rien, j’ai dû trouver d’autres patrons, Donissan, Menou-Segrais, Chantal,
Chevance, – c’est dans la main de mes héros que je mange mon pain. »
Georges Bernanos (in Les enfants humiliés, p. 167-169)
« “ Oh ! Mère, est-ce
la fin ? disait à sa prieure la petite Sainte Thérèse de Lisieux à l’agonie.
Comment vais-je faire pour mourir ? Jamais je ne vais savoir mourir !... ”
C’est à de telles paroles, et non à celles des héros de Plutarque, que frémiront
toujours, d’âge en âge, les étendards de la Patrie. » Georges Bernanos (in
Lettre aux Anglais, p. 28)
« Les élites déplorent que
le peuple ne les comprennent plus. Mais ce n’est pas aux peuples à les
comprendre ; c’est à elles de se faire comprendre des peuples. Qui prétend
jouer le rôle d’éducateur se condamne lui-même lorsqu’il se plaint de n’être ni
respecté, ni cru, ni aimé. » Georges Bernanos (in Lettre aux Anglais,
p. 121)
« Il n’y a pas de véritable
unité entre les peuples comme entre les individus sans une idée commune, et il
faut que cette idée commune soit placée le plus haut possible, afin qu’elle
puisse se voir de plus loin. En la mettant trop bas, sous prétexte de la rendre
plus accessible, on avilit les meilleurs et on ne fait que confirmer les médiocres
dans leur médiocrité. Une idée haute n’a pas besoin d’être comprise pour chaque
citoyen pris à part ; il suffit qu’elle soit dans l’air, qu’elle agisse
directement ou indirectement sur les consciences. » Georges Bernanos (in Lettre
aux Anglais, p. 157)
« La solidarité des privilèges
économiques, en dépit des apparences, est inflexible comme l’enfer. »
Georges Bernanos (in Lettre aux Anglais, p. 164)
« Tout le monde parle de
restaurer les valeurs spirituelles, la formule est à la mode. On ne restaurera
jamais les valeurs spirituelles aussi longtemps que le profit sera honoré, alors
qu’il ne devrait être que toléré et contrôlé. » Georges Bernanos (in Lettre
aux Anglais, p. 166)
« Lorsqu’on réfléchit sans
prétention aux grands mouvements de l’histoire, on comprend très bien qu’ils
ont été des vagues de fond, et les hommes de génie qui apparaissent à la
surface furent tirées par elles des abîmes, jetés comme des flèches à la crête écumante,
d’où ils nous semblent commander à la mer… » Georges Bernanos (in Lettre
aux Anglais, p. 168)
« Je veux seulement dire que
la Chevalerie n’est pas née d’une crise d’optimisme ; elle a fleuri sur l’égoïsme,
la férocité, le désespoir du monde. Et demain, peut-être… » Georges
Bernanos (in Lettre aux Anglais, p. 170)
« Le coq est un oiseau
stupide et il est absurde d’en faire l’emblème d’une nation dont le blason millénaire
porte trois fleurs de lis sur champ d’azur. » Georges Bernanos (in Lettre
aux Anglais, p. 27)
« Il est vrai que la
nuit s’est faite sur mon pays, et peut-être n’en verrai-je pas la fin, mais je
n’ai pas peur de la nuit, je sais bien qu’en allant jusqu’au bout de la nuit on
retrouve une autre aurore. Que je la connaisse ou non, à vrai dire, cela m’importe
peu maintenant. La grande affaire de ma vie n’a pas été de voir, mais de
croire. Ce que nous voyons nous est seulement prêté, ce que nous croyons nous
est donné. Par la foi seule, je possède. Qu’est-ce que ma pauvre expérience m’a
fait connaître de mon pays ? Peu de chose. Un petit nombre de vivants,
dont beaucoup sont déjà morts. Des lambeaux d’histoire qui ont échappé à la
dent des rats, ou à celle des cuistres, mille fois plus destructeurs que les
rats. Des paysages dont l’image intransmissible que j’en garde ne survivra pas à
mon regard. De bien des manières mon pays reste pour moi une énigme, et le mot
de cette énigme est au plus profond de moi-même. Qu’il y reste ! Ce sont
les peuples subalternes, – comme par exemple, l’italien – les races envieuses
et mal nées, pour lesquelles la haine et le mépris sont des toniques nécessaires
qui cherchent éternellement à se définir afin de mieux cacher qu’elles se
chercheront toujours, qu’elles ne se réaliseront jamais. Ma race est trop
vieille et trop illustre pour se définir ; elle se nomme. Je porte son
nom, je porte le nom qu’elle m’a donné. Je ne le porte pas comme une plume à un
feutre, comme un galon sur la manche, ou comme un titre de comte du pape. Je ne
l’ai ni mérité, ni payé ; il n’est d’ailleurs pas distinct de moi-même,
lui et moi ne faisons qu’un. J’essaie de le porter comme je porte celui de
catholique, avec humilité, c’est-à-dire avec naturel, le plus naturellement et
le plus simplement que je puis. Être humble ne signifie nullement rechercher
les humiliations, ce qui ne va pas sans beaucoup d’imprudence et d’orgueil ;
il suffit d’être ce qu’on est, ni plus ni moins, sous le regard de Dieu. Ce que
le nom de France a signifié avant moi, ce qu’il signifiera dans l’avenir, ce qu’il
signifie aujourd’hui pour les autres, tout cela ne doit pas me détourner de mon
but. Quand j’aurai travaillé jusqu’au bout, jusqu’au bout fait face, alors
peut-être me sera-t-il donné de mieux comprendre, alors peut-être je verrais,
après avoir cru. Comme tous ceux de ma race qui m’ont précédé en ce monde, je
ne saurai que dans l’autre ce que c’est que la France, mais avant d’aller les
rejoindre, ma modeste tache accomplie, je saurai – oui, je saurai ce que c’est
qu’un Français. » Georges Bernanos (in Lettre aux Anglais, p.
19-20)
« La liberté de pensée, par
exemple, est une grande chose. Mais si les citoyens profitent de ce que cette
liberté leur est garantie par la Constitution pour ne plus penser du tout, c’est-à-dire
pour justifier leur conformisme, pour adopter successivement toutes les
opinions favorables au développement de leurs affaires, la liberté de pensée ne
sera bientôt plus qu’une formule exploitée dans les meetings par des
imposteurs. » Georges Bernanos (in Lettre aux Anglais, p. 177)
« […] nous en avons réellement
plein le dos d’entendre dénoncer l’individualisme comme la cause de tous nos
maux, alors que depuis cent cinquante ans la société moderne n’a cessé de
fabriquer en série des types d’hommes de moins en moins susceptibles d’être
distingués les uns des autres. Il ne suffit pas de donner à des pauvres bougres
le nom de citoyens pour les grandir à la mesure des anciens Romains de Rome.
Ces citoyens des démocraties modernes mériteraient beaucoup plus le nom d’administrés.
On aura beau dire qu’il est préférable d’être simple administré qu’esclave de
M. Hitler. Je répondrai qu’une dictature mène à l’autre, que des contribuables
habitués à trembler devant un guichet ou à déchiffrer avec angoisse, la sueur
au front, les ukases incompréhensibles d’un tas de führers anonymes font, un
jour ou l’autre, d’excellent bétail pour les troupeaux totalitaires. J’ajouterai
même que par haine de la dictature hypocrite des bureaux, il arrive que des
hommes violents rêvent de se donner un maître, un maître vivant, dans les
veines duquel coule du sang et non de l’encre. » Georges Bernanos (in Lettre
aux Anglais, p. 183)
« Qui obéit indifféremment à
tout le monde ne sait plus ce que c’est que servir. Qui respecte n’importe qui,
n’importe quoi, démontre qu’il a perdu le sens d’une des plus nobles vertus
humaines, celle de la vénération. En déplorant que le monde n’ait plus son
compte d’indociles, je ne trahis nullement la cause de l’ordre. Aucun chef
digne de ce nom n’a jamais souhaité diriger un peuple de subalternes ; ce
sont là des rêveries de pions ou de dévotes, on ne s’appuie que sur ce qui résiste. »
Georges Bernanos (in Lettre aux Anglais, p. 193)
« J’en appelle à l’Esprit de
révolte, non par une haine irréfléchie, aveugle, contre le conformisme, mais
parce que j’aime encore mieux voir le monde risquer son âme que la renier. »
Georges Bernanos (in Lettre aux Anglais, p. 197)
« Il semble généralement
acquis que le diable est l’Esprit de révolte – opinion très favorablement
accueillie par les conservateurs, puisqu’elle les autorise à mettre en enfer
tous les mécontents, et au paradis tous les gendarmes. Que le diable soit révolté
pour son propre compte, je ne le nie pas. Mais rien ne prouve qu’il ait formé
le dessein de séduire les hommes de la même manière qu’il a séduit les anges. L’expérience
démontrerait plutôt qu’il juge moins facile de nous perdre par l’esprit de révolte
que de nous avilir par l’esprit de servitude, et que, loin de se proposer de
nous élever à la dignité satanique d’anges rebelles, sa haine clairvoyante médite
de nous faire descendre à la condition des bêtes. Si une telle hypothèse vous
scandalise, tant pis ! Car enfin, parmi les quelques pécheurs, un petit
nombre, que le Christ a maudits dans l’Evangile, est-ce que vous trouvez
beaucoup de révoltés, de réfractaires ? Je n’y vois guère, moi, que des
conformistes, des gens asservis à une foi sans générosité, à une discipline
sans amour. L’amour, voilà le mot qui conclut. L’homme libre, seul, peut aimer. »
Georges Bernanos (in Lettre aux Anglais, p. 200-201)
« Comme je l’ai répété bien
des fois au cours de ces pages, ce n’est pas la société qui court à présent le
plus grand péril, c’est l’homme, et sans doute en a-t-il toujours été ainsi ;
mais une telle vérité trouve peu d’apôtres, car la défense de la société est
assurément d’un plus grand profit que la défense de l’homme… Bref, l’homme n’est
pas fait pour vivre seul, et les membres dispersés du troupeau finiront
infailliblement par se rejoindre. Au lieu que, si l’homme fait un jour le
sacrifice des droits de la personne à une collectivité, il ne les retrouvera
jamais plus, car cette collectivité ne cessera de s’accroître en puissance et
en efficacité matérielle. Oh ! je sais bien ce que vous allez me répondre.
Vous allez me répondre que la collectivité démocratique ne portera jamais
atteinte aux droits sacrés de la personne. Eh ! pardon, qui m’en assure ?
Pourquoi la majorité ne m’imposerait-elle pas demain sa propre morale, si la
mienne s’oppose à ses profits ? » Georges Bernanos (in Lettre aux
Anglais, p. 202-203)
« L’Homme libre n’a qu’un
ennemi, c’est l’Etat païen, de quelque nom qu’on le nomme, qu’il s’affirme dans
un tyran ou qu’il se dissimule au plus épais de la foule jouisseuse et lâche.
Contre sa puissance matérielle nous ne pouvons rien : il dispose déjà de
notre travail et de nos vies. La nouvelle organisation économique a
prodigieusement favorisé sa croissance, et l’immense effort de la guerre a mis
sous son contrôle toute la machinerie. De ce qu’il a pris, nous savons qu’il ne
rendra rien ou ne rendra que l’apparence. Et d’ailleurs j’ai honte de parler de
ce dieu, comme s’il existait par lui-même, alors qu’il n’est que la somme
effrayante de nos ignorances, de nos paresses, de nos lâchetés, de nos terreurs
et de nos convoitises. Les hommes qui prétendent se décharger sur la
collectivité de leurs devoirs ou de leurs risques se condamnent à lui
abandonner aussi leurs droits. Aujourd’hui même, en face de la plus grande
catastrophe de toutes les histoires, vous n’entendez presque jamais ces
malheureux dire qu’ils s’efforceront demain de changer, qu’ils seront
meilleurs. Ce n’est pas eux qu’ils rêvent d’améliorer, c’est la Constitution, c’est
l’Etat. Ils espèrent trouver enfin une législation miraculeuse qui sera juste
et raisonnable à leur place, qui leur permettra de rester ce qu’ils sont, de s’enrichir
et de jouir, non seulement sans risques, mais sans remords. » Georges
Bernanos (in Lettre aux Anglais, p. 203-204)
« L’Eglise en armes, c’est l’Eglise
debout, et les saints au premier rang. Il est vrai que l’Eglise ne se lève qu’au
dernier moment – autant dire qu’elle ne se bat que le dos au mur, quand il lui
est devenu impossible de reculer d’un pouce, parce qu’elle perdrait alors d’un
seul coup le spirituel et le temporel, les apparences et les réalités, les
vertus et les prestiges, le ciel et la terre, comprenez-vous ? Lorsque l’esprit
de Munich s’empare d’elles, j’ignore absolument jusqu’où les démocraties se
laisseront entraîner par la panique, au lieu que l’Histoire m’enseigne le point
précis où, coûte que coûte, l’Eglise devra tenir bon. Car elle peut bien
laisser se relâcher le lien qui la relie à ses saints, mais elle ne saurait
permettre qu’il soit rompu, sous peine de mort. Et vous avez beau vous faire
des saints une image ridicule, je vous dis, moi, qu’il n’y a pas, pour les maîtres
du monde, de type humain plus coriace. Ce sont des gens qui rendent à César ce
qui appartient à César mais qui se feraient couper en morceaux plutôt que de
lui donner autre chose. Or, c’est précisément à ce qui ne lui appartient pas
que César tient le plus ; mais il se garde bien de le dire d’abord, et ces
gens-là ne se laissent pas entraîner dans les controverses et les marchandages,
ils mettent doucement et fermement dans la main tendue de l’Etat ce qui lui
revient, ils ajouteraient même volontiers un petit pourboire pour arrondir la
somme, et puis, c’est tout, ils n’y pensent plus. Ils n’y pensent plus, parce
que rien de ce que possède César ne saurait leur faire envie. J’affirme que
cette indifférence courtoise est un scandale mille fois plus contraire aux prétentions
de César que les injures et les défis des anarchistes, parce qu’elle est
terriblement contagieuse, qu’elle est un objet d’émulation pour les grandes âmes,
en même temps que l’espérance et la consolation des humiliés. » Georges
Bernanos (in Lettre aux Anglais, p. 206-207)
« On comprendra trop tard
alors que les régimes totalitaires n’avaient fait que parcourir en peu d’années
le même chemin que les démocraties réalistes et matérialistes devaient
parcourir en un siècle ou deux. » Georges Bernanos (in Lettre aux
Anglais, p. 209)
« Si
incroyable que cela paraisse, il est parfaitement exact de dire que nous nous
tenons, nous chrétiens, pour seuls réellement responsables de la liberté
humaine, parce que nous en sommes responsables devant Dieu ; non pas
responsables des Droits de l’homme, remarquez-le, mais du principe de légitimité
sur lequel on les fonde. Vous faites bon marché des principes, je le sais, vous
les remplacez volontiers par des signes ; mais il arrive un moment où ces
signes n’ont absolument pas plus de valeur que les billets de banque à la fin d’une
période d’inflation. Les Rois de France étaient de puissants seigneurs, dès le
XIIème siècle. Et cependant que restait-il, en 1429, au dauphin Charles ?
Ni ses juges, ni ses gendarmes, ni ses clercs n’eussent pu lui rendre ce qu’il
avait perdu. Mais, dans son tranquille bon sens, la sage petite Lorraine
comprit très bien par où il fallait commencer : contre la volonté même des
gens d’Eglise, elle exigea qu’ils fissent d’abord de ce jeune prince un roi
consacré. Lorsque l’homme aura tout perdu, nous réclamerons aussi pour lui, bon
gré mal gré, l’Onction qui le divinise, nous lui ouvrirons la route du Sacre. »
Georges Bernanos (in Lettre aux Anglais, p. 210-211)
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