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| Marcel Proust sur son lit de mort photographié par Man Ray |
De tous les arts, la
photographie n’est-elle pas ce qui promet à l’homme une victoire sur la mort – victoire imparfaite il va sans dire ? N’est-elle pas une tentative de capture d’un
temps insaisissable et inconsistant que l’on nomme – faute de mieux – le
présent ou l'instant ?
Cette image qui transparaît, on la croirait émerger de dessous
des eaux figées : visage immobile sous une pellicule de glace. Et les traits
bleuis qui se dégagent portent en eux un décès impossible, car ce qui monte de
la photographie, c’est un chant éteint, dont l’écho tarde pourtant à mourir à
nos oreilles.
Le symbole de cet art est une sorte de conservation
funèbre : un papillon encastré dans de la cire refroidie. À cela près que
l’image photographique ne fait que représenter ce que fût le défunt et ne porte en elle nulle dégradation,
nulle décomposition de la matière. La photographie est de la mort inachevée.
Cet homme était là, dans un temps qui n’existe pas ou plus, c’est selon ;
et dès lors, qu’il soit mort physiquement importe peu car son ancienne image
l’arrache à la disparition totale. Celui qui se trouve prisonnier de cette
fenêtre de papier, en tant que représentation de lui-même, ne meurt pas. Là se
trouve peut-être une blessure nostalgique : nous regardons les images de
visages, de chairs, qui ne se corrompent point, qui ne peuvent pas s’acheminer
vers leur irrémédiable fin. Car tout n’est de par le monde que changement et
altération.
La photographie est un tissu de mémoire qui lévite au-dessus des
inévitables décrépitudes du vivant. Mais c’est une fausse vie éternelle qu’il
suffit d’approcher des flammes pour la faire devenir cendre.
Thibault Marconnet
2007-2008
