Lingus

Egon Schiele, Fille aux cheveux noirs sans jupe, 1911

La vigne soupire au long baiser

Sur la fine dentelle carmine

Où sautille la charmante rosée

Emperlant la folle cardamine

De ce vase clos jaillit le mystère

De ce calice aux océans troublés

Sous des parfums d’écumes et de terre

Au-delà des langueurs de la canopée

Ce morceau de mauve calligraphie

Dégorge l’encre des étoiles

Dans le parchemin lilas de la nuit

S’élève la tiédeur des voiles

Lorsque sa bouche me laisse reposer

Ainsi par le colimaçon de la peau

S’entrouvrent par ma langue les voluptés

De la virgule où s’arrêtent mes mots.

© Thibault Marconnet

26/10/07

Gustav Klimt, Liegender Halbakt (masturbierend), 1912-1913

Lune

Egon Schiele, Le cardinal et la nonne, 1912

Dans ta bouche,

Prends toute ma croix offerte :

J’y pleurerai des larmes d’hostie.

Je vais où ton désir se couche,

Mouiller mes lèvres à tes larmes secrètes

Et rompre le pain de ton corps béni !

Sous ta peau file un sable rouge

Qui palpite à ton sein comme un tambour ;

Ô ! épanche ma langue de ton jus de poire !

Sens-tu dans ta paume ce lys qui bouge ?

C’est le temps des moissons d’or, des chauds labours :

Et je vais nu dans le sentier du soir !

Mon âme chante par ta voix fiévreuse ;

Quand l’archet effleure le violon :

La pluie des peaux est lumineuse !

Vois ces sanglots de cire, mon ardente rêveuse,

Qui vont où la mer les emporte comme un don :

Brûler comme des cierges la soie joyeuse !

Toi seule sait où fleurit l’orage ;

Quand tu mâches la résine du soleil :

Tout est foi dans ton ventre, tout est fruit !

Je vois l’épi jaillir dans tes yeux et ton visage,

Quand le calice accueille l’épée de l’abeille :

La lune est un quignon d’ambre dans l’ébène de la nuit.

© Thibault Marconnet

Schwangau, en Bavière, le 13 juillet 2013.

Egon Schiele, Umarmung, 1912

Adamève

Egon Schiele, Liegender weiblicher Akttorso, 1910

Gonfle mon sexe

Comme une croix dressée

Au-dessus de l’abîme.

Adam en soumission,

De Dieu n’est que la victime :

Faible couard au cœur blessé !

Viens, toi le Ressuscité,

Le Crucifié de la fin des temps

Du temps de la fin misérable,

Boire à ma semence première.

Eve, que ne parcoures-tu, nue

Ce qui te creuse la bouche ?

Ce monolithe qui te fait désirable

Et te mouille dans ta nuit altière ?

Vespérale créature

Apportée par le grain noir,

Tu sèmes – comme on rature –

Un peu de ce vin d’ivoire.

Et puis ça tambourine

Entre tes reins !

Ce soulier de ballerine

Entre tes mains !

Sois tout ! homme et femme

Dans les sanglots de la chair ;

Quand cogne ton âme

Contre les parois de l’enfer !

Prends ce tesson de peau

Comme un glaive blanc

Dans ton ventre ténébreux !

Grince, ronge, mords les mots !

Adam ! Eve ! prête ton flanc !

Viens me térébrer, me tordre

Comme un tronc noueux !

Alchimiste de la fièvre,

Tu ne peux en démordre

Quand mes crocs

Te dilacèrent la lèvre !

C’est la cerise en fleur

Que tu manges, ma brebis ;

Et c’est du pieu la liqueur

Que tu boiras, racine de Paradis !

© Thibault Marconnet

21/05/2013

Egon Schiele, Nu masculin assis (autoportrait), 1910