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| Claude Monet, La Pie, 1868-1869 |
Plus ne voit feuillages verdir,
Quand neige clôt dans son châle,
Prairies de sa lourde cire :
Tout se vêt de teintes pâles.
Dites-moi si l’oiseau chante,
Pour que printemps s’en revienne.
Soleil déchu, froid qui vente :
S’éteint la bougie ancienne.
Plus ne sent le monde bouger :
Lac gelé où frissons passent.
Vois comme mes yeux sont âgés :
Chênes que la cognée casse.
Dites-moi ce qui me hante
Pour que plus ne m’en souvienne
Et que lassitude lente
Nulle part ne s’en revienne.
Plus n’entend la plainte de l’eau :
Reclus en ma thébaïde.
Tout est comme dans un berceau :
Morte est cette chrysalide.
Dites-moi sur quelle pente,
Traîner la croix qui fut mienne.
Dieu, que ma chair est dolente !
Faites que l’on me soutienne.
Dors à présent, âme glacée,
Dans ce deuil où gît la chaleur.
Mon être de tout est lassé,
Qui trop a connu le malheur.
Dans le blanc tombeau, que suis-je ?
Rien qu’un corbeau au chant muet.
Mais c’est alors que je songe :
Mon cœur est une rouge baie.
© Thibault Marconnet
26/07/2011
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| Utagawa Hiroshige, Station de Mariko, 1847-1850 |
