Le tesson du miroir

Thibault Marconnet, Or et feu, 2013

Mets toute ton âme

Dans ta parole

Jette-toi à corps perdu

Dans l’océan de flammes

Ton sang est une encre rouge

Ouvre la veine de la poésie

Et rends jusqu’à ta dernière goutte

Que pisse ton sang d’homme

Sur les draps de la lumière !

Lacère le silence

Déchire tes lèvres

Et pleure ta grandeur

Ta face misérable

Sur la mer blanche

Sois l’assassin

Et du jour et de la nuit

Que tout meure en toi

Pour renaître

Crache l’eau noire de ta bouche

Sur les pâles cuisses du papier 

Ecris jusqu’à nourrir les mouches ;

Laisse s’ouvrir le fruit qui doit saigner

Que ta parole soit marteau

Et le monde une enclume ;

N’épargne pas ta peau

Ne retiens pas ta plume

Sois la fièvre jaune

Et la peste noire

Aux lâches ne fait nulle aumône :

Sois le tesson du miroir.

© Thibault Marconnet

14/02/2014

Thibault Marconnet, Bleus, 2013

Plaidoyer lucide pour la matière poétique

Thibault Marconnet, Echardes, 2012

Je ne demande qu’une chose à ceux qui m’apprécient : qu’on ne me fasse surtout pas passer pour un “poète maudit”. Ce serait donner trop de grain à moudre à ceux qui dédaignent la matière poétique. Et puis, soyons honnêtes : la prétendue “malédiction” qui frapperait les poètes, c'est de la vaste foutaise !

Je pense souvent à une phrase de Léon Bloy, issue de son Exégèse des lieux communs. À la suite d'une entrevue avec un pâle individu, Léon Bloy, pour mieux lui signifier son départ, eut cette phrase cinglante : « Au revoir, Monsieur, vous aurez eu l'honneur de me connaître. » Dès que j'ai tendance à tomber dans la mésestime de moi-même, je m'évoque ces mots. Et ceux de Julien Gracq également : « Vous voulez savoir ce que je pense de mes livres ? Infiniment plus de bien et plus de mal que vous. » 

Ce que j'accomplis, je le fais dans le don de moi-même. Et j’ai vite compris que je ne devais pas trop en attendre en retour.

Et puis, il faut bien le dire, c'est un fait, un constat établi que la plupart des gens, ainsi que bon nombre de lecteurs passionnés ne lisent pas (ou très peu) de poésie.

Thibault Marconnet, Lune captive, 2013

Le Printemps des Poètes et autres bondieuseries festives ne peuvent, à mon sens, que donner une image assez bébête et “cuculisante” de la poésie – pour emprunter un terme à ce cher Gombrowicz qui n'aurait, au fond, jamais rien pu écrire sans la poésie qui le précédât à travers les millénaires. Et d'ailleurs, il ne faut jamais trop prendre au pied de la lettre ce bon Witold quant à ses désamours car Dieu sait qu'il adorait être de mauvaise foi ! Et ce ne sont pas ses lecteurs qui pourraient, en toute bonne foi, me soutenir le contraire.

Le constat de notre monde moderne est là, sans appel : les lecteurs renâclent à l'idée d'ouvrir un recueil.

À cela, plusieurs raisons : la poésie a son langage propre et ne peut pas se lire comme un roman ou un essai. C'est un art de la concision : de la plus grande densité possible au sein même de la concision. C'est pourquoi lire de la poésie demande un certain effort – ou plutôt, de mon point de vue, un “lâcher prise” quant au fait de vouloir tout comprendre. Voilà bien d'ailleurs une manie stérile de notre siècle scientiste : le fait de croire que l'on pourra tout expliquer ainsi que son corollaire immédiat qui n'est autre que la peur de ne pas détenir un savoir absolu – au final bien niveleur.

Thibault Marconnet, Cercles, 2011

« Nous crevons de la nostalgie de l'Être » disait encore Léon Bloy. Notre société, au-delà de la poésie – et c'est pire –, se fout surtout comme de sa première poussette de tout ce qui peut avoir trait au Sacré, à la Transcendance, à l'essence divine de chaque être humain : notre XXe siècle de triste mémoire et la litanie sanglante de ses charniers n'en est que la triste concrétisation, l’écœurant point d’orgue... Transcendance et Immanence se tiennent étroitement la main tant que l'on ne tombe pas dans l'écueil d'ignorer l'une au profit de l'autre.

Thibault Marconnet, Feu!, 2012

Et puis, la poésie, ça ne vous tombe pas tout cuit dans le bec. Quand je lis de la poésie brûlante – qu’il s’agisse d’Anna de Noailles, Charles Péguy, Paul Claudel, Marceline Desbordes-Valmore, Cécile Sauvage, Anna Akhmatova, Vladimir Maïakovski, Nâzim Hikmet, Pericle Patocchi ou encore Sylvia Plath, etc. –, c'est tout mon corps qui entre en jeu : Chair et Esprit tendus. C'est une implication totale – d'où peut-être le désintérêt prononcé de certains à l’égard de cette “langue de feu”. Je n'établis aucun jugement de valeur, mais il faut bien reconnaître qu'écouter de la musique, regarder une peinture ou voir un film, est souvent chose bien plus “facile” que de s’aventurer dans une lecture poétique – j’oserai dire dans une lecture tout court. Et c'est encore plus vrai de l'image, quelle qu'elle soit : son pouvoir de fascination demande, au fond, assez peu d'efforts aux ruminants que nous sommes devenus.

Thibault Marconnet, Gosier de la terre, 2012

Après tout, ce n'est que justice : nous nous promenons vainement dans le siècle en pâles copies de nous-mêmes et le regard pétrifié par toutes les Gorgones publicitaires.

Décidément, il faut bien le dire que ce monde est à dégueuler.

Dès lors, un contrepoison s’impose de toute urgence : infuser de la beauté dans les veines malades de notre société. 
La beauté ne sauvera pas le monde mais il se peut qu’elle contribue à le rendre moins laid.

Thibault Marconnet, Gargouillis, 2013

© Thibault Marconnet

19/05/2014

Thibault Marconnet, Lucide, 2014

Cercle de feu

Thibault Marconnet, Déchirure, 2013

Il se tient là, debout devant moi, l’air menaçant. Nous sommes au milieu d’un cercle de feu et la lumière est noire, tapissée de charbon.

Sa musculature est celle d’un chêne qu’aucune hache ne saurait fendre. Il me fait face mais je sais me défendre. Ses yeux sont injectés de sang : on dirait deux rubis, deux fers rouges qui luisent dans l’obscurité. Le cercle de feu qui nous environne est disposé au centre d’une clairière : maigre rempart face à la nuit dévorante. Des gens se tiennent tout autour, gueules d’assassins aux sourires de cran d’arrêt.

Ce n’est pas mon premier combat, alors j’attends que pleuve la grêle des premiers coups – avec toujours cette angoisse qui me tord le ventre…

Les spectateurs vocifèrent et aboient comme des chiens de l’enfer. Certains se battent, d’autres s’écorchent les lèvres à des goulots brisés de bouteilles de vodka ; ils boivent comme ils crachent, avec mépris. Certains pissent pour éteindre le feu mais celui-ci s’élève davantage ainsi qu’un essaim d’oiseaux rouges.

On ne me privera pas de ce combat, dussé-je en crever. Mon adversaire fait quelques pas dans ma direction : ses mains sont entourées d’un linge blanc auquel sont collés des tessons de verre. La soif du sang l’appelle et il veut que ça fuse comme une saignée pour recouvrir jusqu’à la face pâle de la lune. Gueule de loup, dents d’acier, il s’avance vers moi.

Je suis pétrifié : j’ai des rochers dans les jambes et des pierres dans la bouche. Impossible de crier, d’appeler au secours. Cette nuit, le combat sera décisif : il signera d’un sceau de sang la mort de l’un de nous deux.

Sur ses poings, les bris de verre reflètent l’ardeur fiévreuse du feu qui rugit tel un monstre fou. Il s’apprête à frapper. Pile dans l’estomac. Plié en deux, j’essaie en vain de reprendre mon souffle. Un sourire cruel se dessine sur ses lèvres bleues. J’ai mal, je me tords de douleur et une écume blanche coule de ma bouche.

Les gens crient de plus belle : on dirait des hurlements de bêtes furieuses. Mon poing droit se serre. Ce n’est pas notre premier combat mais je n’ai encore jamais pu le frapper. Mon corps se tend et mon poing lui bondit au visage. Je ne m’en croyais pas capable. Mon adversaire a reculé d’un ou deux pas et une affreuse grimace envahit toute sa face.

Il me fixe, surpris. Contre toute attente, il va plus loin et s’assied dans l’herbe jaune, roussie par la présence des flammes. Les hurleurs qui entourent notre cercle de feu se sont tus. Tout semble revenu au silence. La nuit épaisse reflue comme une marée basse laisse apparaître un sable d’or fin. Le feu diminue d’intensité. J’ai toujours horriblement mal mais au moins je me tiens debout. Les spectateurs s’en vont, silencieux.

Je commence à percevoir les premiers chants d’oiseaux qui annoncent la venue de l’aurore. Désormais, le feu s’est éteint et la nuit n’est plus que cendres. Une lumière monte au ciel et s’agrandit. Mon adversaire me salue et se retire à son tour, un sourire narquois aux lèvres.

Ce n’est pas notre dernier combat, je le sais pertinemment. Mais ce soir, j’ai fait quelque chose d’inattendu. Dans les crocs boueux de la nuit, j’ai frappé mon ennemi au visage et rien ne le préparait à cela. Alors il s’en va dans le matin naissant, enveloppé de brume.

Un soir prochain, le combat reprendra mais je me sais plus fort désormais. Car cette nuit, j’ai boxé ma peur et je lui ai fait mal. Mon poing se desserre et la lumière du jour vient guérir mon corps meurtri.

© Thibault Marconnet

15/05/2014

Thibault Marconnet, Le visage capturé, 2007

Le Sémaphore : Parution de mon tout premier recueil de poèmes

Thibault Marconnet, « Le Sémaphore », 78 pages, 14 euros, 2014

Un très beau relais poétique signé de Jean-Paul Gavard-Perret

et

Un merveilleux texte signé de mon ami Balthazar Forcalquier à consulter sur son blog :

Sapristi Balthazar

Sable du matin

Thibault Marconnet, Sable du matin, 2010

Ce soir

j’ai du feu dans la bouche

et des tessons de flammes

dans la main

Je clame ma naissance

dans le sable du matin

Ce soir

j’ai l’âme neuve

d’un drap frotté

par des lavandières

Le jour était noir

vieille guenille déchirée

plus froid qu’une pierre

Ce soir

je me suis décloué

de ma croix

et j’ai de l’or

au bout des doigts

Le cœur chauffé à blanc

je vais incendier la peau triste

des ténèbres
pour que la nuit ne soit plus que cendres…

© Thibault Marconnet

12/05/2014

Lire

Thibault Marconnet, Aquatique, 2007

Lire de tout son être, c'est entrer nu dans la chair vivante du silence. Les mots vrais brûlent d'un feu sacré qui sauve - et le Verbe habite avec force ceux qui s'y jettent de toute leur âme.Le langage poétique est une fontaine d'or où chaque pèlerin en quête de vérité, lave toute sa pensée terne, morte - pour renaître au jour vieux de toutes les nuits, jeune de toutes les aubes ; riche de toute la vie.

© Thibault Marconnet

18/04/2014

Opus zéro

Thibault Marconnet, Détresse, 2013

Le chant des corbeaux

S’étale sur l’automne

Et au-delà de l’infini.

Dans le soir tissé de larmes

Qu’elle était fade ta posture

Tes gestes graves

Ta voix dégoulinant de fard.

Les rêves en asphyxie

Je m’en vais parfois

Écouter l’apnée des mots

Dans le berceau futile

Où s’empêtrent mes songes.

Ceux-là d’un autre temps

D’un ailleurs cosmique

Aux lèvres de pluie

Qui les embaument.

Parcelles éclatées de vie

Dans le remous de ton ventre

Murmurent en moi des soleils

Qu’une lune dépravée

Vient étendre sur la grève

Des amants de bénitier.

Car amour qui se consume

N’a de cesse d’alimenter son brûlot

De rancoeurs, de vides, d’inutiles sanglots.

Et reviennent s’éclater sur mes pupilles

Les étoiles frustrées, les comètes épileptiques.

L’ombre m’a tenu la main

Le soir venu, son fichu de levain

S’agrippait à mon cou

Et de silences bouffis de colères

Je n’ai étouffé que vaines prières.

Attends encore un peu, Silence.

Voudras-tu parsemer en moi

Un peu de ta douce sénescence

Dans les globules d’un sang las ?

Il se peut que le futur soit là

Palpitant entre les rires des fauves

Endeuillé de glaires et de crachats

Sa peau tendue sur une épine de rose.

© Thibault Marconnet

13/04/2007

Thibault Marconnet, Froide lumière, 2013