Extrémité (Sylvia Plath)

James Abbott McNeill Whistler, Nocturne: Blue and Silver - Chelsea, 1871

Voici parfaite la femme.

Mort,

Son corps arbore le sourire de l’accomplissement ;

L’illusion d’une nécessité grecque

Flotte parmi les volutes de sa toge ;

Ses pieds

Nus semblent dire :

Nous sommes arrivés jusqu’ici, c’est fini.

Chaque enfant mort lové, serpent blanc,

Un à chaque petit

Pichet de lait, vide dorénavant.

Elle les a repliés

Dans son corps comme des pétales

De rose se ferment quand le jardin

Se fige et que les odeurs saignent

Aux gorges douces et profondes de la fleur de nuit.

Rien ne saurait toucher ni attrister la lune

Qui regarde sans broncher depuis sa cagoule d’os.

Elle a l’habitude de ce genre de chose.

Et ses ténèbres craquent, et ses ténèbres durent.

James Abbott McNeill Whistler, The Gold Scab, 1862

 © Sylvia Plath

(in Ariel, p. 103-104)