Ballons (Sylvia Plath)

James Abbott McNeill Whistler, Nocturne in Black and Gold : The Falling Rocket, 1875

Ils vivent chez nous depuis Noël,

Limpides, candides,

Ovales en leur âme animale,

Ils occupent la moitié de l’espace,

Mouvants, se frottent contre la soie

D’invisibles courants d’air,

Poussent un cri et éclatent

Quand on les attaque, paf, se mettent au repos.

Tête de chat jaune et poisson bleu –

Nous vivons avec de drôles de lunes

Ça vaut mieux que des meubles morts !

Des murs blancs, des paillassons

Et ces globes de légèreté,

Voyageurs, rouges et verts

Qui ravissent

Le cœur comme des bons vœux, des paons

En liberté dont une plume

Forgée dans le métal céleste

Bénit notre vieille terre.

Ton petit frère

Fait couiner

Son ballon comme un chat.

Est-ce parce qu’il voit

De l’autre côté un monde rose qu’il l’amuserait de manger,

Il mord

Et se rassoit,

Cruche rebondie,

Pour contempler un monde clair comme de l’eau.

Un lambeau rouge

Serré dans son petit poing.

Odilon Redon, Le rêve, 1904

© Sylvia Plath

(in Ariel, p. 98-99)